Ладно прибедняться-то...

А вообще здорово, что у нас - СРЕДИ РАВНЫХ - ближе к осени вдруг появились такие творческие девульки (почти одновременно)!

Вольный Ветер, поглянь - Личная Страничка Томы: "Стихи на заданную тему"...

Знаешь, я пописывала в детстве и студенчестве. Начиналось всё с игры в "буриме". А потом много лет не тянуло. Познакомилась с Сашей, и он постепенно начал вытягивать из меня "творческую составляющую". Даже ритму учил, сидела, выстукивала по столу. Никак не мог понять, как человек, закончивший музыкальную школу, не чувствует ритма. А мне казалось, и так хорошо...

Теперь, надеюсь, что-то начала понимать. Стихи раньше не любила, хотя семья у меня была наполовину филологическая. А сейчас иногда "прёт". Процитирую первое своё стихотворение, как бы пародию на Тютчева. Саша просто убился от моей бурной фантазии. А мне так хотелось показать, какая я талантливая! Кстати, правила, но не сильно. Советовалась, как будет звучать лучше.

А Сашины стихи мне нравятся именно  своей безупречностью. Идеи, безусловно, тоже. И очень чувствуется Пушкин - безупречный русский язык.

Итак, стараюсь следовать требованиям и наставлениям "сенсея":

Ментовская весна

Лада Бухвалова

Попыталась откликнуться на Тютчева...

ВЕСЕННЯЯ ГРОЗА

Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
Как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.

Гремят раскаты молодые!
Вот дождик брызнул, пыль летит...
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит...

С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной, и шум нагорный —
Все вторит весело громам...

Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила!

А теперь, собственно, навеянные этим замечательным стихотворением и погодой мысли.

МЕНТОВСКАЯ ВЕСНА

Люблю весну в конце начала,
Когда, неведом и суров,
Гниёт сугроб, как ком мочала,
Теряя снежный свой покров.

А рядом с ним, открытый взорам,
«Подснежник» первый мой лежит.
Он безразличен к разговорам,
К открытьям славным не спешит.

Какой-то бледно-безучастный
Парнокопытный баловник…
И как попал на мой участок
Полумустанг – полумужик?

Но лишь ручей, всегда проворный,
Всю истину откроет нам.
Блеснёт луча пробег узорный,
На миг познав причины срам.

…Кентавр, поймав стрелу Амура,
Погиб бесславно в наши дни.
А говорят, что пуля – дура…
Любовь, любовь во всём вини!

Мы несуразностей не любим,
«Златых лучей» ещё при том…
И быть тебе, на горе людям,
Теперь безвестным «глухарём»!

Харона лодка всё ж приплыла,
Заметят там тебя иль нет?
Простила нимфа иль забыла?…
Не знаю. Я - всего лишь мент.

2007 г.

Не он один.        

А у меня вот лирика практически не идёт. (В отличии от моего бати - до сих пор ваяет лирическое!)

Моё - тоже давнее:

Воспоминания об осени

…Вот и кончилась осень:
В чащу прячутся лоси,
И не рвутся озёра
Из крутых берегов,
А на листике клёна
Желтовато-зелёном
Замерзают прожилки
Неизвестных стихов.

А деревья и кочки
Декорации сменят,
Как простые актёры
Повинуясь Зиме,
И дожди-одиночки
Смоют старые тени,
Прошуршав по асфальту,
Растворятся во тьме.

Для природы едины
Эти чудо-проблемы…
Дождь – как серая сетка
В жёлтом свете луны…
Листья старой осины,
Словно трубочки с кремом,
Завернулись на ветках
И проспят до весны.

4 декабря 1980 г.

________________________

Зимние размышления

…И вновь зима, безликая зима –
Как прежде, безразлична и бесстрастна;
Опять снега ложатся  на дома,
Закону тяготения подвластны.

Ни ложь, ни смерть здесь не имеют вес,
Для всех любовь и ненависть едины…
Под белой пудрой, сыплющей с небес,
Земля упрячет все свои морщины.

Желая оглушить и ослепить,
Метель кнутом ударит в чьи-то лица
И отобьёт желание любить,
Заставив извиваться и кружиться.

К моим щекам потоки снежных струй
Несмело приникают на мгновенье…
Пощёчину иль быстрый поцелуй
Напоминают их прикосновенья?

На грудь текут, упруги, как вода,
Холодные, но страстные напевы
И память отнимают навсегда,
Как поцелуи Снежной Королевы…

Ну чем любовь такая хороша,
В которой холод сердце обжигает,
И никогда замёрзшая душа
От жарких поцелуев не оттает?

А человек наедине с собой
Замёрзнет, словно путник без ночлега,
Душа уйдёт под панцирь ледяной,
И станет сердце просто комом снега!

Нет, лучше уж от зноя изнывать,
От ревности сгорая и сомненья,
Чем в ледяном дворце существовать,
Не зная ни любви, ни вдохновенья!

10 ноября 1980 г.

Я сказал!   Ну правда - с тех пор практически нет лирики...

Больше тянуло на философию...

Истоки зла или Sik transit gloria mundi
(Так проходит мирская слава)

О, сколько неприятностей я встретил
На нашей неизведанной планете:
Там – дом сгорел, а тут – жена ушла…
Везде кричат: «Ищите корень зла!»

И вот, запасшись временем и силой,
Забыв и о своём, и о чужом,
Теперь решил искать я до могилы
Тот самый корень, что считают злом.

Признаться должен – гнусное занятье!
И вы меня поймёте, о собратья:
Исследовать хитросплетенья схем,
Загадочную суть чужих проблем,
Идеи, протоколы глупых споров,
Обрывки телефонных разговоров,
Потёртые семейные альбомы,
Традиции, сложившиеся дома,
И документов синюю печать…
Но, извините. Не пора ль начать?

Итак, начнём наш поиск – со стихов.
Ведь вы меня не знали. Я таков:
Иду туда, где спор всего острее.
Кто пронесёт стихи в грядущий век?
Каким же будет новый человек?
Возьмёмся-ка за дело поскорее.

… Стихи пиши для друга, для семьи,
Для девушек. Но только бы свои,
Без подражанья образцам стандартным.
А обсосать какой-нибудь шумок
Иль просто рифмой плюнуть в потолок,
Да, это труд. Но труд неблагодарный!

Пиши о том, что любишь, чем живёшь,
Иначе пустоту преподнесёшь:
Ни смысла, ни огня в стихах не видно,
Пустые фразы, строчек чернота,
Как нитки домотканого холста;
Читать такое глупо, да и стыдно.

Но, в то же время, кто поэт-борец?
Альфонс, кутила, уличный боец –
Какой здесь только нет кандидатуры!
А если – пишет? Если – человек?
В архивах, папках погребут навек.
Что выпустят? Куски. Карикатуру!
Похвалят с беспристрастностью в конце
И не заметят бледности в лице –
Свидетельства борьбы (увы, напрасной!).
А выдав – по заслугам! – гонорар,
Стихи упрячут в кожаный футляр,
Как лезвие от бритвы… безопасной.

А я? На что способен? В полутьме
Гниют блокноты, как певцы в тюрьме,
И строчки засыхают от безделья.
Не видели людей, не вышли в мир,
И не огнём, а плесенью до дыр
Они истёрты в этой канители.

Я не хочу, чтоб мой упрямый стих
Меж Бальмонтом и Кедриным затих
Под старыми замшелыми томами.
Пусть лучше будет, словно бритвы нить –
Так, чтоб его ни тронуть, ни схватить,
Ни уничтожить грязными руками!

…Хороший стих – событий концентрат:
И в наши дни, и много лет назад
Стихи служили зеркалом эпохи.
Так пусть же люди учатся мечтать
И так дерзать, чтоб в пыль не разметать
То, что веками собрано по крохе.

Иные, от мечтаний далеки,
В смертях и разрушениях ловки,
И разуму готовы жребий кинуть!
Опомниться пора – пришёл черёд;
Нам мать-Земля последний шанс даёт:
Жить, мысля, или варварами сгинуть!

февраль 1980 г.

Вольный Ветер, а почему ты годы не отмечаешь? Это тоже интересно...

Когда ты, о чем задумавшийся, писал эти строки? Ведь иногда думаешь о чём-то печальном, а получается марш!

(Сообщение № 68) Да, реально талантливый мужик...

puglenkov, Здравствуйте! Читала Ваши стихи. С большим уважением. Очень приятно познакомиться.